Häagen-dazs de Mangaba

 

É tatuagem

o batom vermelho em mim.

É maquiagem

a paixão de frio outono.

 

Passar o pano, quitar o sujo…

 

No fim (arrependimento) de noite

muito fácil é desfazer

o disfarce de palhaço;

a finita cor de março.

 

Não seja tola.

Tintas que borram

não corroboram amor maior.

 

Longos duetos

com densos contextos,

ou belos sonetos

em par com provérbios

de longe sustentam

tal arte adular.

 

O que fazemos nós, então?

 

Talhamo-nos como gado

com um dardo que perfura,

fura nossa pele,

fere as entranhas

e justifica.

 

Faz jus ao sentimento,

mesmo que pobre e cinzento.

Considere o elemento

das insanidades impulsivas.

 

São todas concebíveis.

 

Pois quando a carne sangra

a cicatriz vem de resposta

e posta em nossa frente

a suposta eternidade,

logo mostra a imprecisão

desse estúpido infindo.

 

Amor, ferida divina;

dor, despeito da glória.

Saibam que juntos

firmes conjuntos desgastam.

 

Porém nem as mais profundas marcas da vida

possuem cor, melanina,

que o tempo não possa suplantar.

 

 

Bruno Galhardo. 29 de agosto de 2008

 

Aqui estão todos que um dia falharam,

todos os que um dia fugiram,

todos os quais fraquejaram.

 

Sentados aqui os grandes covardes;

ridículos tipos de gente pudica

que não mais acreditam em perpétua alegria.

 

Encontram-se aqui os pobres meninos

que em vão sucumbiram

e os que ainda hão de cair.

 

Juntos aqui os que a alma venderam,

fizeram dinheiro

e mais pesados caminham.

 

Aqui, bem aqui,

estão todos em círculo

(reflexo frio do inevitável cansaço).

Lembrando-lhes o símbolo -

numeral do fracasso.

 

 

Bruno Galhardo. 16 de agosto de 2008