Häagen-dazs de Mangaba

 

O dia é puro.

Branco como roupa no varal,

alvo tal qual alma dependurada

pós lavatório de remorso.

 

Fica-se cândido

tudo que é turvo,

rubro,

tudo que é chulo.

Porque o claro reflete.

 

É o intato papel,

um sorriso bonito,

é o tom do vestido

num domingo no parque;

uma nuvem em palito.

 

O dia é julgamento,

acuamento do escuro,

esperança pro justo,

convenção do etéreo. 

 

É a cal na parede,

o leite materno,

a barba do sábio,

a farinha na massa,

o açúcar da vida.

 

Já a noite é suja.

Grosseira feito mancha na roupa,

mosca na sopa,

feijão no dente,

ilusão para o crente.

 

Mostra-se negro

nada de casto,

vasto,

nada que é reto.

Pois o preto absorve.

 

É o saco de lixo,

o torrado objeto,

é o traje vestido

numa segunda de luto;

o perder-se num túnel.

 

A noite é angústia,

ajuntamento de resto,

consternação do aflito,

aliança estéril.

 

É o piche grudento,

o pão bolorento,

a praga nos autos,

circunstância agourenta,

a guerra do óleo.

 

Mera marcação.

Não há dia que, carente,

não reclame pela noite

nem negrume, consciente,

o qual não clame claridade.

 

O amor não tem cor.

 

 

Bruno Galhardo. 15 de abril de 2009

 

* Este texto, deliberadamente, não respeita a nova reforma ortográfica, vigorante desde janeiro de 2009 

 

Disparou, tocou trombone

como ao longe se escutou:

Sim, é marcha, não duvide,

mas em tudo tem de triste.

Operários, aprendizes,

camicases, meretrizes,

anarquistas, bolcheviques -

quem quiser se travestir

pode vir que é aqui.

Todavia, em coro surdo,

geminado o sem-par,

faixas, feixes e balões;

momos, bobos e bufões,

detiveram-se aquele dia

ao passar pela avenida

um festim desavisado.

 

 

Bruno Galhardo. 1º de abril de 2009

 

* Este texto, deliberadamente, não respeita a nova reforma ortográfica, vigorante desde janeiro de 2009